Biscoitos embebidos em Vodca

To be rich or not to be

2007-07-10T00:58:00.000+01:00

O gene tem 5800 anos de existência na raça humana. Estão a ser feitos estudos acerca da relevância que o ASPM pode ter na evolução intelectual do ser humano, tendo em conta que a sua antiguidade data mais ou menos da mesma altura em que começaram a aparecer civilizações, o conceito de civilização em si.

Aldous Huxley parecia profetizar no seu "Admirável Mundo Novo" o que se pode avizinhar nas próximas gerações:

O século XX tratou de esconder a eugenia praticada durante a II Guerra Mundial, mas se os estudos provarem as teorias, as pessoas passarão de ser classificadas pelo seu aspecto, origem ou erros que cometeram, para então se inserirem em castas genéticas, desde um proletariado pouco dado à inteligência, até ao mais elevado nível, onde se situarão os ricos em genes da inteligência, aos quais o resto da sociedade tem a obrigação de dever tudo. O código genético passará a ser o currículo exigido ao candidato a um emprego, as escolas criarão salas de aulas diferentes para as várias castas genéticas, os pais amaldiçoarão ou festejarão nascimentos, e até os amantes desejarão conhecer as entranhas do seu parceiro.

Na minha opinião nos dias de hoje já acontece esse desenvolvimento: a teoría de Darwin adaptada à era da mente -o factor apreciado pela natureza (social?) passa a ser a inteligência. Embora não haja classificação directa, conforme a predisposição de cada um para o enriquecimento intelectual, coloca-lo-á em posições de destaque social, ou de vida pouco abundante.

A análise do nosso código genético custa apenas o preço de uma viagem inter-continental. Dentro de um ou dois anos poderemos saber em que lugar intelectual da sociedade estamos. Arriscas?

Vodca regada com política

2007-06-19T22:05:00.000+01:00

Já algumas vezes me dignei como cidadã que sou de Portugal a ouvir com atenção alguns debates e entrevistas que se fazem durante campanhas eleitorais. De todos eles saía com uma sensação de ter dado um salto no tempo, no sentido em que tivera perdido minutos a fio assistindo a discursos que não me tinham enriquecido ou esclarecido em ponto algum.

Quando fui acumulando este tipo de "campanha televisiva" no meu currículo apercebi-me que sempre que se faz a um dos candidatos perguntas específicas de resposta difícil por falta de conhecimentos ou de sinceridade desaconselhada, respondem sempre no mesmo registo vago, ou contorneando-o com histórias de embalar fazendo alusão a casos que podem ser semelhantes ou dubiamente paralelos.

Todos eles falam e discutem ardilosamente entre si, ou pelo menos assim o dão a entender aos mais sentimentalistas, acusam e são acusados de demagogia, como se essa palavra estivesse em liquidação total. São ensinados a combater em modo de diálogo e a ter expressividade gestual. Será que é assim que de facto é a política? O certo é que nunca ninguém argumentou contra a própria demagogia de discurso deles, nem ninguém teve a ousadia de dizer que toda aquela parafernália de palavras não passam de uma autêntica palhaçada: têm direito de antena para expor os seus argumentos, no entanto nunca ninguém fica realmente esclarecido.

Será a política uma Gentlemen's League, uma ordem como por exemplo a dos engenheiros, onde depois de todo o espectáculo montado se juntam em salas com quadros de antigos aristocratas, se sentam nos seus sofás de orelhas, a fumar um bom charuto cubano e com o whisky de malte com duas pedras de gelo apoiado no braço do sofá?

Como ex-militante-orgulhosa do PSD onde percebi como se fabricam autênticos políticos, devo dizer que talvez esteja na altura de me remeter ao meu low-profile de votante e acomodar-me ao facto de ter de viver em sociedade paralela à dos políticos.

Radio Activity

2007-06-03T03:48:00.000+01:00

Poderia ser uma coincidência não se devesse ao facto de coabitarem no mesmo apartamento.

Ponte 25 de Abril, ponho na Marginal e os meus sentidos aprazem-me com o "Walk on the Wild Side" do ex-vocalista dos de então Velvet Underground. Já ia eu pelo Eixo Norte-Sul a deixar o carro andar com a energía que lhe restava da última aceleração (a 1,34€/l a sem chumbo 95 qualquer um aprende a conduzir em modo aforro, ou a tornar-se civilizado na condução), quando decido mudar para outra minha preferência. Esbocei um sorriso pois achei coincidência engraçada a Radar estar a passar a mesmíssima música do Lou Reed, inclusivamente achei que podería ser um sinal qualquer (ando numa fase mística: durante a época de frequências com dois dias até à data para fazer 30 exercícios diferentes, aprender 400 fórmulas e ainda encafuar a teoría toda na calculadora, é normal que o misticismo seja uma desculpa para acharmos que vai acontecer algum milagre inexplicável), tal era a coincidência. Mas depois lá me lembrei! "Ah! Aquele senhor de barba e óculos fundo de garrafa deve ter saído do estúdio para fumar um cigarro, ouviu o que estavam a passar no estúdio ao lado e deve ter achado boa ideia....".

Lá se foi o último alento da minha esperança, mas o sorriso continuou esboçado: ninguém deve resistir a este eterno clássico.

PS: Ó Radar, passem lá mais músicas do culto que aqui a gente gosta pá! Tipos Sonic Youth, Leonard Cohen, Velvet Undeground, Kraftwerk, Laurie Anderson, The Young Gods, ... Aqueles clássicos que hoje em dia só os velhos e os marados gostam!

E já que estamos numa de mandar recados às rádios...

PS2: Ó Clássica, porque é que andas a revezar a emissão com os da IURDE ou o que é aquela coisa? Ah! E agradeço desde já a emissão quase contínua de músicas à Benny Goodman em tom de grafonola e microfone que só grava os médios, Não sei porque é que andam a passar mais disso, mas concerteza deve ter havido uma fuga de telepatia...

2007-04-21T18:35:00.000+01:00

A dúvida fazia de circuncisão ao estômago cada vez que eu perguntava a cada um o que queria para o seu jantar: "bolinhos de alheira ou lasanha de legumes?" perguntava eu, mas a única resposta que ouvia do outro lado do telefone era: "Hum, é complicado, já estou a ficar com fome!". Qualquer uma das hipóteses tinha talento para provocar um festim no paladar até mesmo dos mais distraídos.

Chego com meia hora de antecedência, queria ver a disposição das mesas que já estavam perfeitamente postas e dispostas. Repartir harmónicamente 47 pessoas pelas 8 mesas que practicamente fizeram de mim a anfitriã de todo o restaurante naquela noite, não ia ser tarefa fácil. Peço um martini devidamente servido no seu copo correspondente e ponho um CD de música vintage misturada com Nicola Conte para acompanhar a noite.

Depois de dar nomes de bebidas alcoólicas às mesas e distribuir as pessoas pelas mesmas, começam a entrar pela porta, dois e três pessoas por grupo à vez. Descem os dois degraus para dentro de um open space pombalino, de chão e ombreiras em pedra e paredes brancas repletas de fotografías e quadros, candeeiros gigantes a cair do tecto que está lá em cima. Vou cumprimentando os que chegam, e vou atendendo as chamadas dos mais perdidos: "É muito fácil!" dizia, "é mesmo a seguir ao campo das cebolas em direcção à Praça do Comércio pela rua dos eléctricos!". Mas nessa altura já estava com um copo daquela sangría de champanhe com bocados de morangos que todos chamam o ex-libris da casa.

O serviço? Nem me deixaram preocupar-me, por muito que eu quisesse participar no processo logístico de abastecimento de 8 mesas repletas de pessoas de diferentes gostos e vontades. A responsável e verdadeira anfitriã, Ana Malta, sabe bem como se faz uma casa: eficiência, eficácia, imaginação, diversidade e muito bom gosto. Bons negócios não precisam de invesir em publicidade: passam a palavra de boca em boca, e eu quero fazer parte dessa cadeia.

Foi bom estar sentada a meio de uma das mesas, poder contemplar os meus convidados entretidos a conversar, a sorrir e a dar gargalhadas, a mostrar satisfação com os pratos que lhes eram postos à frente, ver a ser tudo tratado sem que eu tivesse que interferir, ver tudo a decorrer como se eu não fosse a aniversariante, mas sim uma pessoa que conseguiu a proeza de juntar 47 pessoas quase todas diferentes, num ambiente heterogéneo, mas que de alguma forma tornou aquelas 3 horas... perfeitas.

Quero agradecer à minha amiga Cris, à dona do restaurante Ana Malta pela sua exemplaridade, aos meus amigos que puderam estar presentes e que proporcionaram ao jantar um ambiente inesquecível, e à minha irmã.

Restaurante Alfândega, Armazém dos Sabores:
Rua da Alfândega 98
1100-016 LISBOA
Telefone: 218861683

Vermes!

2007-04-18T20:28:00.000+01:00

"Sonae, Galp e PT tiveram este ano um crescimento de 14%, isto significa 10 mil euros por minuto!" ouvi eu agora na televisão. Era um perdido qualquer da CGTP, a promover outra greve algures ainda neste mês: mais um dia de trânsito parado no meio de Lisboa, mais um dia sem a pouca produtividade que já impera, por causa de quem não quer nem deixa trabalhar. E pior do que isso, estes imbecis queixam-se do lucro que estas empresas fazem não ser distribuido por todos.

Sacanas dos comunas e dos sindicalistas! Querem também uma fatia do que os outros semeiam e colhem! Ponham-se mas é a trabalhar que o vosso mal é a inveja e a perguiça!

Para haver patrões têm de haver empregados e vice-versa, mas se vocês preferirem tomar a posição do patrão façam favor, talvez se envergonhem por todas as palhaçadas que sairam das vossas gargantas!

Welcome to Portugal: the land of doctors and engineers! Vodca for everyone!

2007-04-13T03:13:00.000+01:00

Surprisingly hypocrite is the fact that our Prime Minister likes to call himself as "Engineer", but in fact, he never got to accomplish the 5 years long course. Instead, he solve the problem by raising up "a little bit" the grades of some disciplines (the most important indeed), the same ones that he, kind of... bought! Who has the nerve to deny something to the political society, or who hasn't nowadays the will for in exchange to receive some... political or monetary favors?

The controversy emerged along with a case of corruption (an illicit "fundraising" sponsored by the naive students) that was being practiced on a private university, the very same one where that our "Man of the Year" supposedly obtained his certificate.

Portugal is resumed to doctors, lawyers and engineers. Everything but that, is considered mob. If someone finishes his or her rather poor course in some lousy university, it doesn't matter: he or she will insist to add to their names a "dr.", because they know, and surely they will enjoy a 1st class treatment. The worst is that the society itself (even the so called mob), goes along with that circus, like anoying little puppies rolling around just to eat a biscuit at the end.

Prime Minister's dirty little secret is the ex-libris of our lusted society, that came to reveal that worst than a "wannabe", is fake presidents, directors, constructors, leaders...

I would like to give a special thanks to blogger.com to let me write everything I want, having the freedom to at least try to shout to the world things that quickly become silent aroud here.

Democracy has turned freedom of expression into hilarious e-mails and blog societies...

2007-03-12T12:46:00.000Z

Pedro, é desta!

Máxima de domingo, dia soalheiro com as estradas e esplanadas costeiras entupidas com toda a população oriunda de um perímetro de 100km:

Fim de tarde, depois de pagar a portagem na ponte 25 de Abril de volta para Lisboa, decido desistir do CD para ver o que estava a dar na Clássica FM. Curiosamente eles lembraram-se de mim e puseram Bach a tocar, só para eu atravessar a ponte e provar ao Pedro que o que eu digo não é mentira.

Mas a cereja no topo do bolo foi, por uma cadeia de lembranças, ter chegado a esta conclusão:

Não acham muito mais "um chique que não se aguenta" -Bu's quote- comprar um relógio da D&G na -famosíssima pelas suas falsificações- Chinatown de NYC em vez de numa joalharía qualquer com o nome do estilo "Bulhosa Joalharías, Lda." num qualquer Centro Comercial à estilo Colombo?

Dia de São Valentim

2007-02-09T21:33:00.000Z

Bienvenidos al 2007! Ai mamita!

2007-01-26T03:49:00.000Z

O meu 2006 acabou nas urgências da CUF das Descobertas com ranho purulento e enxaquecas incuráveis com os Ben-ur-on 1000. Levei na veia um medicamento eficaz, pelo menos -afirmou a médica- para acabar com as marteladas no piso de cima.

Mas o ano de 2007 não começou melhor, que a juntar à tradicional cueca azul, presenteou-me com 38 graus de febre. Mas entretanto lá para o meio aconteceu a meia noite. Festinha improvisada com grupo igualmente quase improvisado. Começámos todos periclitantemente, receando que os ingredientes daquela noite não fizéssem crescer a massa, mas o Martini e os Casa de Santar tinto ajudaram a lembrar que, apesar de poucos, sempre nos entendemos com conversas depravadas ao som do "Confessions on a Dance Floor", sempre em tua casa Tojo. Rolo de carne à Maria Moura, entradas bem confeccionadas pelo Caçador, doce de abóbora com uma tentativa falhada de queijo fresco e nozes, azeitonas e sobremesas que mal se comeram a uma hora em que já só queríamos saber do champagne e das passas (infelizmente eram só daquelas que se comem...).

Mas a festa continuou sem nenhum de nós se ter transformado em ratinhos, abóboras ou até mesmo em plebe. Seguimos para os lados da Mãe D'Água onde há um clube recreativo que pelo nome acharia que corria o risco de levar "c'uma chináda". Do outro lado da estradinha há um prédio com 2 andares e umas águas furtadas: dimensões reduzidas que levavam a imaginar escadas íngremes e desgastadas, corredores escuros e cheiro a mofo. No entanto fui surpreendida por corredores amplos e bem iluminados, chão em tijoleira e umas águas-furtadas perfeitamente restauradas por quem percebe, um open space com clarabóias e um petit jardin interior. Notas (assim manda a tradição), Laurie Anderson mixada, espelhos, e Terras do Pó tinto com fartura. Inicialmente ataquei o vinho, e apesar dos convites, rendi-me a apenas uma Stolichnaya com sumo de limão para durar o suficiente no 1º dia do ano (já que ainda restavam os outros 364).

Passámos pelo Lux, mas apesar de mais de metade ter o nome na guess list, os que não tinham, até poderiam estar com traje sado-maso, mas não entravam. Acabei por ir até à... Music Box, que -vindo a saber uns dias depois- é patrocinada (financiada?) pela SIC (Radical(!)). Eram já quase 4 da manhã, o Jamaica estava a prestes a fechar para começar os preparativos para o after-hours, e naquela cobravam-nos 12€, que para uma noite de ano novo é à borla! Musica muito dançável, estrangeiros e caras "conheço-te-não-sei-de-onde". Acabei a minha noite naquela "boate" a falar com a miúda do bengaleiro que era italiana, e que para meu regozijo e euforia ébria, conhecia a triologia "Amici Miei", a qual me tinha pregado ao sofázinho de baloiço a rir desalmadamente durante o dia natalício, no convívio saudável com o papá.

Decidi ir-me embora. Uns já tinha ido e outros já se tinham aninhado na pista de dança. Saí com visão turva, de outra forma ter-me-ia posto aos berros cheia de medo. Os Absoluts, Stolichnayas, vinhos, Martinis e champagne deram-me fôlego e coragem para enfrentar uma rua cheia de prostitutas, chulos e drogados, como se se tratasse de uma flora bacteriana que cria uma "bolha Actimel" como promove a Danone no seu anúncio, que adaptado à minha condição seria qualquer coisa como: "muito álcool por dia, e nunca a escória râncida me infectará". Era bom, não era? Entretanto ouvi um táxi a aproximar-se, virei-me para trás e não detectei a luzinha verde acessa, nem os números amarelos. Mas como os taxistas hoje em dia, pela inércia da entidade competente que nunca mais implementa as medidas necessárias, andam constantemente receosos, ao passar por lugares hostis têm por hábito dar a entender que estão fora de serviço. Eu com o meu ar de menina que foi parar ali por efeitos à 5ª dimensão, casaco estilo Channel e sapatinhos à Feiticeiro de Oz, fiz sinal. O nobre homem parou ao meu lado, e eu, qual prostituta, verguei-me até à altura da janela, do lado do lugar do morto: "vai p'ra onde?" disse ele, e lá me abriu a porta. Como tudo aconteceu a uma velocidade mais rápida que a velocidade de processamento do meu cérebro, entrei pela porta que se me abriu e reparei que estava lado a lado com o taxista, e nem conseguindo articular palavra, entram de rompante duas espanholas para os assentos de trás: "por favor! déjanos entrar que ya nos tiraran al suelo dos veces y nos morimos de miedo!". Embevecidas pelo meu sotaque perfeito, com influências estremenhas da Marta, e pela minha boa vontade, lá as levei até à praça da Figueira antes de seguir rumo a casa.

Mas a odisseia não ficou terminada por aí. Como um balde de água fria despejado na minha cabeça e ao mesmo tempo toda uma cafeteira cheia de café jorrada pela minha goela abaixo, o taxista começa a falar de "fiesta!", que o casório ia de mal a pior, e remata com uma tímida e obscura ideia de mim a festejar um pouco mais. Menos mal: tinha-me esquecido das chaves de casa e lá telefonei à minha mãe a meio da viagem. Eram sete da manhã, sol a começar a espreitar e eu a dizer a um depravado que tinha a mãezinha e o paizinho acordados à minha espera à porta de casa. Por momentos pensei se teria escolhido a opção mais sábia, não fosse o preverso gostar de menininhas colegiais... Mas depois pensei: "naaa... com as bogas com que devo estar por causa do eyeliner, e as résteas do baton encarnado, mais pareço uma trintona acabadíssima e inútil que ainda vive com os papás". Vendo bem as coisas, a maquilhagem carregada e a expansividade alcoólica sempre ajudam, nem que seja no fim da noite, a repelir os indesejados insatisfeitos com o desfecho das suas noites. Da minha parte, o meu pano fecha-se todas as noites com uma grande ovação.

Até amanhã!

Ciência vs. Arte

2006-12-07T05:14:00.000Z

Com o avanço da tecnologia e da efemeridade ideológica, o apogeu da lógica prima hoje em dia sobre a sensibilidade artística e literária. Os best-sellers já não promovem o rigor do idioma como fazia Camões, Shakespeare ou Cervantes, e sim uma linguagem básica e adequada sobre os problemas sócio-económicos para o leitor -prático e sempre informado- actual, não perder tempo em palavras doutas.

À medida que os anos passam, e em que um se adentra cada vez mais em conceitos científicos, torna-se perito nas matemáticas e nas físicas, mas vai porém embrutecendo à medida que a sensibilidade e subjectividade emocionais vão sendo trocadas pela objectividade lógica. O lado esquerdo do cérebro vai adormecendo para dar lugar ao reinado do lado direito do mesmo.

Eu assumo-o, visto que de tudo faço para manter a sinergia de ambas tendências, e quem sabe um dia, passe de ser apenas um conceito insigne para uma ideia práctica, envolvendo-me nalgum projecto pioneiro, quem sabe...

Escola de Atenas - fresco de Rafael Sanzio, com cerca de 7,7m na base, pintado entre 1509 e 1510 na Stanza della Segnatura sob encomenda do Vaticano.

A obra é um fresco em que aparecem ao centro Platão e Aristóteles. Platão segura o Timeu e aponta para o alto, sendo assim identificado com o ideal, o mundo inteligível. Aristóteles segura a Ética e tem a mão na horizontal, representando o terreste, o mundo sensível.

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida. Parte V

2006-11-25T04:29:00.000Z

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal verdade, antes dito. Paris deve estar a rodopiar na sua roda gigante como sempre, mas Lisboa traz o cheiro da Estónia que veio mas que vai voltar à origem. E a perda emerge de novo, e a saudade ataca prevalecente. Durarás para a vida como prometido? Será Londres ou Barcelona? Ou Estocolmo? Inter-rail ou inter-plane? Algures na Europa num autocarro? Ou todos juntos de novo? Em Budapeste ou na Grécia? Já falaste com o teu querido shaver? Espero que tenhas gostado de cá estar. Espero ver-te mais uns dias, semanas, meses ou anos, mas não, não de intervalo e sim de vivências. Dói voltar à mesma despedida. Tentarmos encasquetar a certeza na nossa cabeça de que isto não fica por aqui. Que vai acontecer de novo, até que as despedidas sejam "então daqui a umas semanas!" e onde as conversas passem de memórias a trivialidades acompanhadas de vinhos e cafés, falando de livros e daqueles dois tipos que passaram por nós bem giros, onde vamos jantar? Ligaste ao resto do pessoal?

Não deveria ser assim. Maior que a perda definitiva é a perda incerta.

Embora pareça o contrário, o desvanecimento provocado pelo tempo é a prova viva da fraca ligação que existiu. Mas também leva a perguntar-nos: "será que bastaria uma semana mais para isto não acontecer?", e a dúvida permanece ali, estática como se se tivesse optado por um caminho sabendo que o sinal apontava para o lado contrário. Faz parte, diz o acomodado. Mas fará mesmo? Ou será porque pelo facto de não se sumir tão facilmente queira dizer que devemos insistir? E então pensamos: é no fundo disto que se trata os nossos investimentos? Pessoas que mudam a vida de pessoas funcionando tudo numa única cadeia, como aquela teoría que diz que só estamos separados todos uns dos outros por sete pessoas no máximo.

Para ouvir

2006-11-03T02:18:00.000Z

Budapeste. Budapeste é uma cidade atravessada pelo rio Danúbio ao som do violoncello. Temperada com romantismo, gótico, barroco, neoclássico e Art Nouveau húngaro, emana uma luz inebriante de fin-de-siècle imperial.

Mas Budapeste é mais do que isso para mim. A Rainha do Danúbio é também um bramado Egészségedre! a brindar com Pálinka! Csá mizú! Foram jantares à mesa com trinta pessoas e três sanitas por andar. Foi uma universidade sumptuosa do século XVII com corredores labirínticos e a onda artificial do Gellért. Foi o vinho branco da adega e a bicicleta do András. Foi o paprikascrumpli da Gabi e a bebida com 80% de volume de álcool que o Stefan levou da Áustria, o seu país de origem. Foi o laptop da Asia que nos dava música enquanto tomávamos banho. Foi a esquecida da Marina e o Stavros sempre a dormir. Foi o fantástico fogo de artifício que acabou num dilúvio. Foi a quantidade de sör bebida e Pal Mall cor-de-laranja fumados. Foi aquela discoteca ao ar livre que acho que ninguêm chegou a saber o nome. Foi aquela tarde no campo a jogar jogos estúpidos depois de duas horas a destilar num autocarro, mas no fim, triunfantes a comer melancia e o melhor bolo de chocolate que eu alguma vez comi. Foram elas vestidas deles, e eles vestidos delas. Foi a guerra com o "creme" de chocolate e o portuguese poopoo da Ana. Foi a cantata do Giacomo e a música que dedicaram ao Kuni, morto tal era a bebedeira diária. Eram os cigarros de enrolar do Dominik e o peito colossal da Anaïs que se negava a participar nas insistentes fotos. Era a eterna desaparecida Galina com mensagens inexpugnáveis para bom entendedor da lingua inglesa, "bay from Ekaterininbug, the whole". Era o Murat com o seu kit de sono e os golazos de cabeza do Unai. Era o nariz estranho do Adam que a Marina tanto gostava e eram os anyways e os OH MY GOD que me faziam esquecer o português quando tinha mais pálinka do que sangue. Foi a repugnante rákia que estragou a sangria mas que mesmo assim foi toda bebida. Foi o waterpipe que Asia começou a partir, e eu acabei. Foi o Gábor que mal se percebia em inglês a ir receber o italiano Riccardo ao aeroporto que mal falava inglês (!). Foram as belgium fries e a mousse du chocolat do Pieter que induziram os locals a erro por pensarem que era para mergulhar as batatas na mousse e comer. Foi o Zótyo a trepar o palco e ir dançar ao lado do DJ, e foi ver aquele italiano a andar o caminho todo aos ésses. Foi a corrida que eu e o Pieter demos até aos apartamentos porque o homem da gasolineira veio a correr atrás de nós e a discussão com um professor às tantas da manhã porque ele atirou um pimento mordido pela janela e o raio do homem pensou que era uma maçã. Foi o carrinho de supermercado no meio da pista. Foi o pôr do sol visto da janela da cozinha e as mãos dadas, as cabeças encostadas e as conversas até às tantas da manhã. Foi deitar e acordar ao lado delas e deles, comer com elas e eles, rir. Sobretudo rir. Foram 13 dias, 312 horas, 18720 minutos, 1123200 segundos a rir.

Budapeste. Uma parte do meu coração ficou por lá, preso naquele tempo, naquelas memórias, junto daquela gente, daquele calor e daqueles cheiros.

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida. Parte IV

2006-10-24T03:05:00.000+01:00

"Consta que parte dos nossos falhanços em matéria de progresso se deve a uma putativa falta de ambição genética. Em Portugal, contentamo-nos com pouco. Dizemos demasiadas vezes que o óptimo é inimigo do bom, quando isso só raramente faz sentido (...). Combater esta característica que nos inebria requer empenho e convicção. Não sendo propriamente excitante, viver assim, com objectivos modestos, expectativas baixas, tudo sob controlo, enfim, pode ser tentador. Digamos que um sueco ou um alemão (va, um espanhol) não corre tanto perigo como nós de cair na tentação de viver encostado a esta placidez que nos ilumina os dias (nem os deixam, tão-pouco). É certo que mais do que a atmosfera que se respira à nossa volta, o melhor escudo contra o conformismo (...) é a nossa própria natureza. Só que essa, como o nome indica, já nasce connosco. Não se cria e dificilmente se altera. Ora, a natureza da generalidade dos portugueses - fruto do clima, do paternalismo do Estado, da qualidade do vinho, sei lá bem - sucumbe logo à sereia do facilitismo.

E, no entanto, o discurso de sobrolho carregado que apela a um maior grau de exigência e ambição do bom povo português já soou melhor que hoje. Os seus autores, como se deve ter reparado, esquecem-se frequentemente de dar o exemplo. De resto, há um grave problema de discurso neste país. Uma espécie de desrespeito instituído pelo acto de comunicar, independentemente do destinatário ser a população inteira, a equipa com que trabalhamos ou apenas uma pessoa a quem, por qualquer razão, devemos explicações. Instalou-se a ideia de que tornar as nossas palavras em actos, fazer tudo ao nosso alcance para que isso aconteça, é meramente opcional, secundário. Diz-se e depois vê-se. A palavra é usada de forma cada vez mais leviana. Pior: é usada de forma leviana sem que isso signifique correr grandes riscos, porque esperar que ela seja cumprida também é um costume que já caiu em desuso. Os políticos estão longe de ser os únicos culpados por esta distorção, que não é bem demagogia, mas uma farsa generalizada que todos aceitam praticar com maior ou menor grau de lucidez. É como se a língua portuguesa tivesse sido substituída por publicidade enganosa sem ninguêm dar por isso. A sociedade aprendeu a viver com o não cumprimento da palavra e praticá-lo no dia-a-dia. Os sintomas são, entre outros, a falta de pontualidade, a falta de planeamento, a falta de organização, a falta de confiança e, no final, o desencorajamento e a letargia. A doença não mata mas mói, até mesmo os mais determinados.

Os portugueses contentam-se com pouco (...)."

By Francisco Camacho in "NS'"
12 de Outubro de 2006

2006-10-19T03:13:00.000+01:00

The weather for tomorrow: Periods of rain, 20 degrees Celsius with winds SSW, 6.

OS GRANDES PORTUGUESES!

2006-10-17T01:15:00.000+01:00

Eu já fiz a minha escolha... O Emplastro!

Há quem diga Catarina Furtado, há quem prefira o ex Presidente Jorge Sampaio, e calculo que até possa haver quem prefira a Floribela! Conta tudo como votação!

Pois bem, tendo em conta que a votação é feita por aspectos vários tais como a representatividade que essa pessoa tem no país (qualitativa e quantitativa), opiniões públicas que arrecadou, feitos ou proezas, etc., o Emplastro tem um potencial elevadíssimo.

A patetice inerente e inata do senhor fez com que ignorantemente chegasse às luzes da ribalta. Apesar do curto espaço de tempo, ganhou uma dentadura nova e chegou aos ouvidos de (calculo) quase a totalidade do povo português. Puseram-no nos lugares mais inóspitos tais como detrás da Mona Lisa num quadro do Leonardo da Vinci, atrás do Jim Morrisson numa das fotos mais conhecidas do falecido cantor, no meio do Iraque a transportar um ferido, no antigo Egipto, num discurso do Ossama Bin Laden,... E no mais inóspito de todos: o Herman SIC!

Mas o Emplastro tornou-se num animal de estimação para a televisão (que agora foi abandonado porque já passou de moda, como é natural) e num entretenimento para a grande maioria dos portugueses, i.e., o vulgo.

O vulgo que também é pateta, mas não é a patetice de uma demência, mas sim uma incrustada ingorância de sorriso tonto e descabido. O vulgo é uma "Floribela", uns "Morangos com Açúcar" um "Às duas por três", uma SIC Parade, uns "Malucos do Riso", uma revista "Maria", notícias sensacionalistas, uma "Jura", ou qualquer outro programa que promova promiscuidade desenfreada, filosofías baratas e histórias de desgraças desgraçadas em desgraço. O vulgo é a maioria da função pública que percebe da sua função tanto quanto um mendigo, aqueles dos call centers que têm uma formaçãozeca de um par de horas, os pseudo-aspirantes a "homens importantes", o construtor civil self made man, e toda e qualquer pessoa que veja assíduamente pelo menos dois dos programas acima mencionados.

Pois quem melhor que o Emplastro para representar e engrandecer o Povo de Portugal? Ao menos a personagem não tem mácula para poder ter vergonha. Um exemplo de ingénua humildade e ignorância.

Conduta social por um punhado de trocos

2006-10-17T00:35:00.000+01:00

Arrumador: s. m., aquele que arruma;

pessoa que indica nos parques de automóveis, teatros, cinemas, etc. , os lugares a ocupar pelas viaturas ou pelos espectadores;

Não sei se o significado encontrado no dicionário virtual se refere ao arrumador actual comum, ou àqueles homens aprumados que se encontram à entrada de um daqueles hotéis algo mais dispendiosos do que o aceitável para o homem comummente assalariado. Pelo sim, pelo não, é o arrumador do vulgo que se referencia neste post.

Pois bem, o arrumador do presente é aquele tipo de homem (na generalidade) que se encontra no meio da rua, i.e., como as prostitutas: cada um disputa por um lugar fixo. Agora lembrei-me! Até me admira ainda não haver o "proxeneta dos arrumadores"! Seria aquele espécimen sempre sóbrio que faria a negociação. Porque na verdade nos arrumadores existe sempre duas características comuns: ebriedade e toxicodependência avançada.

Ainda hoje estava a arrumar o carro no parque em frente ao Monumental, num dos VINTE lugares livres, mas lá estava ele, de jornal enrolado em punho como se se tratasse de um daqueles controladores com a sinalética na mão a indicar no meio da pista o caminho a seguir por um avião. Mas neste caso sem tanta veemência pois o jornal era agitado lentamente, sempre cara o chão.

Mas continuando, ao ver aquela amostra fiz o que faço sempre: franzi a cara como quem diz que não tem dinheiro numa tentativa de fazer com que desistisse do serviço mal prestado. Mas lá continuou ele, como continuam todos. Saí do carro, tirei a carteira da mala, abri o porta moedas e olhando para as minhas duas moedas de 1€, fiz de conta que não tinha nada, e disse-lhe que ficava para depois do café, que aí talvez já tivesse trocos. Ele como se tivesse sido contratado para alí estar disse-me: "pode ir, pode ir", como se estivesse de facto a ganhar o seu salário ao fim do mês, de forma tão convincente que me fez olhar para ele por segunda vez, hesitando umas fracções de segundo, até perceber a ridicularidade da situação.

Haverá uma nova conduta social? Estaremos limitados a tratar com graciosidade esta escória, sendo a punição por falta de conduta uns gastos extra em pintura para esconder o risco que nos fizeram no carro? É assim tão errado manda-los "à puta que os pariu" porque nos pedem dinheiro para além da roubalheira que os cabrões da EMEL nos pedem no parquímetro?

E por falar em EMEL...

Para quem usufrui das máquinazinhas, já repararam que os sacanas têm periodos mínimos de 30 minutos a cobrar, ora 28 cêntimos ora 31 cêntimos dependendo dos sítios. Mas também ja repararam que as máquinas não aceitam moedas de 1 e 2 cêntimos? Ora têm de pagar 30 cêntimos, ora têm de pagar 35 cêntimos, respectivamente. Não dão troco...
"De grão a grão, vai a galinha ao papo"

How to save some water?

2006-10-06T15:28:00.000+01:00

Lesson number one: While brushing your teeth

Hope There's Someone

2006-09-05T03:08:00.000+01:00

For the past few moths I didn't write something here, because I'm always very carefull in what I write down, trying not to turn my precious blog into cheap literature. But maybe it's time to write some corny stuff, listening to Anthony & The Johnsons (and this sounds like a good old cliché), trying to express my inner feelings about something recent, despite belonging to the past. What the hell! After all, I own this blog!

And yes, it's only for you. You're my prince charming.

"[Origin: 1840–50; on the pattern of earlier King Charming, ult. trans. (with word order unchanged) of F Roi Charmant, the hero of a fairy tale by the Comtesse Marie-Catherine d'Aulnoy (ca. 1650–1705)]"

2006-06-28T02:49:00.000+01:00

Is it possible to think that the future we imagine, is being created in this present?
Is it possible to think that a creation of a single person might be the imagination of the entire world?
If all "malekind" dissappears today from the face of the Earth, women could perpetrate humanity because there are sperm banks. And what about the extinction of the "femalekind"?
Is it possible to sell the cure for AIDS instead of profit at least the double selling retarding pills?
Is it possible to avoid use till the end the limited resources of planet Earth?
Must each of us live 100 years more instead of let things as they were defined millions years ago?
Is it possible to think that a democracy is better than comunism or fascism?
Is it woth to have faith above hope?
Is it right to think "if I work harder, I'll earn more"?
Have you ever think that what you've learned all your life might be all wrong?
And what about your choices? Have you ever think "what if"?
Are you entirely happy or you just have moments of happiness?
What makes you believe that you're right in all you say and in the actions you take?
Is it possible to think that we're being selfish by believing that we aren't just cells and chemical reactions? That our life is so much greater than this? That anyone or anything really cares about us?
Is it a sin to think that Jesus wasn't the son of God sent to Earth, who died and revived in flesh, and just a philosopher or polititian with great ideas of living as a good human being?
Is it canibalism obnocsious? And what about medical or parental recklessness? And what about leaving the elder at home alone? Or even deliberately forget them at a hospital? And what about abandon pets?
Must we give to (still existing) ancient tribes the oportunity to know civilization?
Is it the so called "Civilization" the best way of life?

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida. Parte III

2006-06-21T05:31:00.000+01:00

Dissertações enamoradas

2006-06-15T05:42:00.000+01:00

No outro dia dei-me de caras (infelizmente) com o maior pacóvio que alguma vez conheci. É daqueles tipos que dá vontade de dizer em alguma altura da vida na melhor das oportunidades "deves ter tido uma infância muito infeliz".

N'outros tempos tínhamos longas conversas, mas a antagonia ideológica resultou num declínio na compreensão e aceitação de ambos até que uma última discussão deu por findada a relação de amizade(?).

O mancebo herdara a tradição da velha guarda, hoje em dia, mais do que orgulho diria que é uma ousada afronta defender com tanta veemência tais conceptualizações, como se tudo o resto fosse lascivo, conspurcado, maculo, infame, libertino, devasso ou debochado.

O "Amo a Laura" é um bom exemplo de ideias entrelaçadas naquele tal rol do demasiado-católico-que-não-dá-para-acreditar, que retratam o padrão comportamental de tantos pecadores. Meu amigo: com quem pensarias aliviar-te tu se todas decidissem ir virgens para o casamento? As prostitutas não contam, claro! Pelo menos para as pessoas irrepreensíveis da tua estirpe social. Também não quero acreditar que vos possa passar pela cabeça casar o degenerado que apresenta uns toques abichanados com a beata de 25 anos que não ambicionou ir para freira, só para provar aos demais que o filho é capaz de engravidar a cinderela.

Há ainda realmente nos tempos que correm pessoas que acreditam que procriar que nem coelhos é a única coisa que importa, porque os valores familiares advêm dos belos rebentos que trazem novas oportunidades de fé e preserverança.

Mas há um pequeno detalhe: para além de gerarem rebentos como quem vai ao supermercado fazer as compras do mês, têm de se lembrar que os terão de cuidar durante pelo menos mais dezoito anos. Tabus? Negligências? Traições? Frustrações? Valores éticos? É de relevar que quanto mais dourada tentam mostrar a relação familiar fora das quatro paredes, mais estrumada é dentro de casa. Os petizes acabam mal-criados, vis, cheios de vicios que denigrem toda a vossa credibilidade paternal.

É bem mais fácil avaliar o padrão comportamental das sociedades menos favorecidas onde existe a grande lacuna do civismo, onde no fundo também existem os mesmos problemas com "nuances" diferentes. Vocês são tipo a cocaína, droga limpa que ninguêm diz que cheira ou viu sequer, que não causa lesões físicas (pensam vocês). A gente suja é tipo a heroína, droga que se serve em serigas partilhadas, causa alterações físicas "feias", e quem a toma é um pobre condenado que já se sabia que iria acabar na miséria.

aaaaaaaah pois é!

2006-06-14T15:56:00.000+01:00

Começa a ser um vergonhoso exagero! Até em pleno telejornal aparece o "á"!!! Mas não percebem que tal acento NEM SEQUER existe no "a" isolado?

Só por causa deste post gostava que todos os portugueses que fazem este erro viéssem lê-lo. Há erros e erros, e este é daqueles graves! Nós usamos o "à" para tanta coisa! Vejam bem:

Exemplo 1: Vais chegar às 10 em ponto?
Exemplo 2: 4ª feira à noite
Exemplo 3: Vou dar um presente à Joana, mas ao João não.

Existe o "há" (3ª p. do sing. do pres.do indic. do verbo haver), mas não passa de um VERBO!

Morangos com Vodca

2006-06-05T02:18:00.000+01:00

Sempre que um homem e uma mulher se apaixonam num filme, seja o fulcro do argumento ou não, acaba sempre com aquele beijiinho sem língua na boca, i.e. sempre com um final feliz.

Como sabem que o espectador gosta de sonhar, sabem que o que vende de facto é fazer o cliente sonhar, sobretudo o investidor feminino. Não obstante saio sempre destes filmes com rasgos romancistas a pensar o que se poderia passar depois de cada beijo, casamento, reconciliação, enfim, depois de cada happy ending daquele capítulo de cada fita cinematográfica.

"Até parece! Depois de passarem 50 minutos de tempo externo (sabe-se lá quanto em interno) a discutir histéricamente vulgaridades é certo e sabido que mesmo que se casem, no máximo dos máximos cinco anos depois vão divorciar-se! Pelos padrões comportamentais jamais poderiam viver como dois amantes enraizando hábitos ao longo dos anos..."

Um sem fim de pensamentos mais ou menos enrabichados, com alguma razoabilidade e sensatez levam-me a chegar a duas possíveis conclusões relativas às produções americanas*: ou os nativos são muito sentimentalistas e de facto este tipo de estórias existem mesmo na vida real onde é possível um homem/mulher altamente cultivado se apaixonar por outra pessoa inaceitavelmente bronca (entre outras hipóteses), ou então, porque a sociedade americana é percentualmente tão ignorante quanto as percentagens que levaram o Bush à victória por segunda vez, engolindo tudo o que passa na televisão/cinema, hipnóticos que distraem o cidadão de qualquer polémicazinha que não dá muito geito que venha ao de cima...

*Títulos de filmes americanos típicos que ajudam à compreensão da abordagem deste post:
"There's something about Mary", "Shall we dance", "Two weeks notice", "Along came Polly", "How to lose a guy in 10 days", "Hitch", "Legally Blonde", "Out of sight", "My boss's daugther", and so on and on and on and on...

Nota: Qualquer um dos filmes mencionados acima não fizeram parte do meu investimento como cinéfila. Tratam-se apenas daquelas programações inevitáveis das tardes de domingo dos canais portugueses privados, tardes essas que eu passo em casa a ressacar evitando juntar-me à multidão que sai habitualmente neste 7º dia da semana para laurear a pevide entupindo parques de estacionamento, cafés, esplanadas e jardins, geralmente fazendo-se acompanhar de um barulho estridente e insuportável que provoca qualquer tipo de sensações que interditam o descanso.

Jót...maile

2006-05-24T02:54:00.000+01:00

A dissertação que se segue tem a ver com o hotmail.

Nos primórdios dos seus tempos já o conhecedor "netómático" (um funcionário do meu pai) o usava. Eu como filha pródiga do meu progenitor e dedicada à causa fiz-me de bufo e imediatamente depois de ver (e depois de horas a cuscar o PC do senhor a pensar que já era croma em informática) o historial de sites visitados deparei-me com a palavra que de certa maneira pareceu-me ordinária: "Hotmail".

Ora só uns tempos mais tarde (já eu sabia criar pastas!) percebi que se tratava simplesmente de uma caixa de correio digital... UAU! Já não preciso de colar selos com saliva e esperar meses para ter uma resposta de volta! Sim! Porque só pelo facto de termos de ir comprar selo, entretanto esquecemo-nos de escrever a morada e temos de voltar a casa para ir procurar a morada à agenda de 1993 ainda com "hoje apareceu-me o período pela primeira vez" (com uns erros ortográficos pelo meio de uma caligrafía pirosa), a preguiça era tanta que se nos lembrássemos sequer de responder já era com muita sorte!

Mas isto para dizer que hoje, depois de tantos anos a utilizar um nick e uma password para a então e quase obrigatória (por causa do messenger) conta no hotmail cheguei à analogia mais entorpecida entre a lingua inglesa e a portuguesa. Então é do género:

-> Gajo muita bom: Olá! és muito gira! Adoraria saber o teu endereço electrónico para falarmos em tempo real antes de ter coragem para te convidar para uma cafézinho!

-> Eu: É p'ra já! O meu endereço electrónico é o "Bolacha sob pontuação maria no correio quente ponto com(e)" tudo em minúsculas!

... Não é por acaso que dizem que a língua portuga é traiçoeira...

2006-05-20T05:07:00.000+01:00

Nos tempos que correm, quando nos sentamos ao volante de um automóvel transformamo-nos num sistema homem-máquina a funcionar num estilo simbiótico, onde o automatismo entra em ebulição no contraste, o que faz com que o homem deixe de funcionar racionalmente, e a máquina irracionalmente, para se conjugarem num comportamento de mestría e harmonía (os maçaricos não estão incluídos...).

A Boácha Maía é boa papuça pá quiancha!

2006-05-20T03:55:00.000+01:00

Ao ir levar um amigo meu a casa (o Bu para os que o conhecem) parei num semáforo, olhei para o lado esquerdo e reparei numa loja de roupa que tinha de nome: PAPUÇA.

O nome parece daquelas palavras que os papás mais estúpidos ensinam aos petizes quando ainda estão a aprender a vociferar as primeiras palavras: "com'a chicha" ou "ké fajé óó". É normal que a criançada comece a falar como se tivesse algum tipo de atraso mental até a uma idade que o torna vergonhoso...

Adiante, como estava eu a contar, a palavra em questão ficaria lindamente incluida no rol de palavras infantis, exemplo?: "com'a papuça". Mas tratando-se de uma loja de roupa e supondo que a indumentária levasse a marca publicitada em letras garrafais numa caligrafia pirosa talvez com brilhantina à mistura, imaginem por exemplo uma t-shirt a dizer "Papuça", ou umas calças de ganga impresso na parte do rabo, ou mesmo até nuns boxers ou cuecas! Parece fazer alusão a uma frase que diría estando quase explícita do género: aqui há comidinha da boa!................

Bolacha Maria musicalmente indignada

2006-04-19T01:23:00.000+01:00

Mas quais direitos de autor?! Temos direito sim senhor de descarregar músicas ao nosso gosto! O problema é que uns quantos ciganos aproveitam para andar a vender aos mais leigos nestas "coisas que têm uma janela que manda luz".

Os direitos que vocês autores têm passa pelo vosso mérito. Se são bons, vendem, se não, experimentem outra área, ou pensam que o Picasso pintou o Guernica com o intuito de o vender por uma exorbitância para comprar um Jeep, uma viagem ao Brasil ou fazer umas injecçõezinhas de Botox? Está bem que vocês precisam das alcoviteiras para vos gerir o negócio, que de artes e ofícios só se ficam pela primeira. Mas aqui o problema nem está em vocês, que quando pensam que até estão a ganhar uns trocos extra, as vossas "gerentes" ganham o triplo.

Vejam lá se percebem isto: a música é uma das 7 artes (se bem que eu acho que a cozinha deveria ser a 8ª), engendrada a partir das nossas entranhas, memórias, sentimentos e emoções, tal e qual como um bom quadro, ou um bom filme, ou um bom livro. O problema é que hoje em dia qualquer "bardajona" se lembra de se tornar pop star porque se apercebeu que gosta de cantar em frente ao espelho da casa de banho, gosta de se vestir à pirosa e já que não entra nos Morangos com Açúcar, tenta apostar nos Ídolos. E o mais giro é que as produtoras agradecem! Sempre e quando o mancebo não saiba mais do que ler (nem precisa de ter muita voz que as "mixers" dão conta do recado), tenha um corpinho capaz de activar a líbido dos mais incautos e saiba imitar coreografías ridículas.

A obtusidade de tais exigências passam também pelo facto de, ao quererem acabar de vez com qualquer tipo de download poderiam baixar os preços dos CD's, mas a Lei mais-do-que-básica da Procura e da Oferta dita que, uma vez que a procura por CD's começasse a aumentar, o preço da oferta também subiria, e uma vez estabelecida uma lei e uma vez que as productoras começassem a ganhar ainda mais do que antes da sua diabólica crise, deixariam cair no esquecimento que outrora teriam proposto a descida de preços.

Para além do mais, eu mesma tive (agora já não que ainda recebo um cheque de 5 mil moedas em casa! ;) ) a experiência de fazer downloads ao desbarato no intuito de encontrar o que procurava e acabava sempre por ouvir coisas novas, de grupos novos. De música clássica, por exemplo, os meus conhecimentos alargaram substancialmente, porque por ter começado a procurar e "downloadar" acabei por perceber de quem era o quê e o quê era de quem. E de certo aconteceU o mesmo com todos vocês!

Queridos e queridas artistas, se se empenharem num bom álbum, eu sou a primeira a comprá-lo, seja a que preço for. Não seria nem a primeira nem a última vez que o faria...

Bolacha Maria descobre que o ar atravessa pelos seus diminutos buracos

2006-04-18T12:28:00.000+01:00

Quer dizer que a fragilidade existe mesmo? Quer dizer que somos constantemente desafiados a quebrar? Quer dizer que se quebrarmos temos de voltar a colar tudo de novo e de preferência tudo perfeitinho para que não volte a quebrar naquele sitio? Pelo menos naquele sitio! A infinidade de sitios que ficam por quebrar deixa-nos a vida toda pela frente a correr o risco de quebra. E se de repente nada se quisesse quebrar? Nada se cozinharia! E tudo morreria à custa da ausência de sacrifício, aquilo que traduzido para humanos significa a ausência de medo, presença de esperança, ausência de egoismo, presença de altruismo, ausencia de ansiedade, presença de paciência e preserverança.

2006-04-13T21:52:00.000+01:00

Já mudei de música! Ufa! Não conseguia parar de dizer coisas "indubitavelmente duvidosas", mas no fundo o que queria explicar era precisamente isto, no meu primeiríssimo post o que escrevi foi precisamente o que vos demonstrei posteriormente: mudei alguma da minha trouxa do MSN Spaces para este blog debutante. Pressa por vos mostrar o meu mundo? Não caros leitores, mas sim pena por deixar para trás o que são, na minha opinião, textos ou dissertações excêntricas que não deveriam cair no esquecimento, no lixo virtual.

Mas também "me hace muchísima ilusión" dar-vos a conhecer, caros desconhecidos e eventualmente interessados leitores, um pouco mais das minhas alarvidades pseudo-intelectualóides. O cabeçalho de cada "Parte i", i E {1,2,3,...,oo}, corresponde pois a uma secção que eu mantinha no espaço anterior: "Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida".

Bolacha Maria afogada em Vodca de pimenta

2006-04-13T21:24:00.000+01:00

Ao som da valsa #2 de Chopin arco harmonia, leveza do ser cognitivo, consciente ofuscado por luminosidade incandescente do mais além dos sonhos, onde teclas são substituidas pelas de um piano, ébrio que cambaleia de um lado ao outro no bosque de notas, e entre tantas metáforas néscias a objectividade desta dissertação é perdida no sentimento anafado que a melodia entranha nas mais obscuras cavidades da massa encefálica, provocando tempestades que encharcam de pesar e simultâneamente de doçura o frágil coração, mas que insensatez tamanha que me proibe de alcançar o cerne da questão e que me inibe de me vergar perante a minha dona, humildade chama-se assim ao meu eu maior, aquele que deixa a esteira do meu barco desvanecer pacificamente, mas não! não desvaneças já! diz a escrava que tenta lutar para que o navegar do barco finde nem que seja por breves momentos, estagnados a beijar o céu inerte, ali, a olhar por nós.

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida. Parte II

2006-04-13T13:19:00.000+01:00

Esquerda Empreendedora

Ao ter acordado cedo na passada terça feira pude ligar a rádio e ser imediatamente bombardeada com as novidades do dia acabadinhas de sair. Não sou muito fã de ouvir a TSF ou Antena 1 para por logo ao despertar a minha cabeça a andar à roda (já basta estar quando me deito), prefiro ficar a molengar na cama e depois ligar o rádio (isso é que não escapa!) para ouvir boa música numa Oxigénio, numa Marginal, numa Ant3na ou numa Radar para começar a entrar no ritmo ao som da água a correr.

Mas vamos ao que concerne ao leitor duvidoso. De vez em quando a Oxigénio também lá vai passando a actualidade e lá deu inicio naquele dia a uma notícia: curta, concisa e quase como se se vissem obrigados a dizer aquilo por amor à camisola, lealdade até à morte. Diziam que o Bloco de Esquerda pediu para que se findassem os preparativos de adaptação universitária ao processo de Bolonha visto ameaçar o emprego de alguns professores que só passariam a ter contrato de 1 ano. Claro está! Não voltei a ver esta ideia obtusa em mais nenhum jornal, de papel ou televisivo. Depois queixam-se de que não têm peso nenhum no governo e que não os levam a sério, quem poderia?

Um partido auto-assinalado de intelectual, que promove a propagação cultural e étnica, discussões sempre com conteúdo artístico e/ou filosófico, tertúlias em ambientes bohémios, leituras de Sartre ou Goethe em ambientes de cachimbos e vinho tinto ao som de um jazz do Miles Davis.

Então expliquem-me o que teriam vocês de melhor do que gerações vindouras que não fossem somente portuguesas e sim europeias, a partilhar ideias acerca de tudo o que diz respeito a arte, arquitectura, conflitos bélicos e políticos do continente com a civilização mais antiga do mundo? Mas não, preferiram apelar à vossa frouxa crítica porque se lembraram da minoría que pode sair perjudicada. Uma minoría que é a vossa maioría.

Se não se dedicassem a tirar cursos que pessoas tão bem informadas como vocês sabem que não têm lá muita saída e onde qualquer tipo de inovação vos mete no olho da rua, se calhar não precisavam de se meter todos no ofício de mestre que é o único que uma licenciatura em filosofía ou história da arte da idade da pedra vos oferece! (24 de Febrero)

Indubitavelmente duvidoso de duvidar sobre tal dúvida. Parte I

2006-04-13T12:54:00.000+01:00

Arte nas ciências ou ciência na Arte?

São 4:12 a.m., hora vista aqui no canto inferior direito do monitor. Cheguei agora a casa de outro dia exaustivo de estudo. Não tarda tenho uma morte parecida com a de Lenin que morreu depois de estar 8 dias seguidos a escrever!

Ando embevecida por outra banda musical que me foi apresentada há dois dias atrás: os Kings of Convenience, e é neles que assenta a minha inspiração para a divagação desta madrugada sem sono (tenho de estar acordada daqui a exactamente 5 horas e 15 minutos...). Então vamos ao sumo da questão:

Enquanto estava a estudar fluxos combinados com integrais triplos e superficies de rotação ocorreu-me que uma vez vi um documentário que falava da Arte combinada com ciência. Por exemplo: cada metro quadrado da catedral de Nottre Dame pode ser traduzido em equações que por sua vez podem ser traduzidas em notas musicais pelo que de alguma forma vai originar uma partitura tão complexa, longa e melódica como uma de Bach ou Mozart ou Shubert... Lá está: ciência na Arte. A seguir lembrei-me da referência que a Taschen faz num dos seus livros de arquitectura que diz que a partir do século vinte, tal ciência passou a der considerada uma Arte, porque para além de procurar adaptar-se ao utilizador (dificuldade acrescida à subjectividade artística), procura um sentido (ou ausência dele) na forma, uma simbiose entre a natureza e os materiais usados (ou re-utilizados). Ciência na Arte de novo!

Enfim, até eu a desenhar cones com cortes, parábolas que ao rodar geram taças, etc., consigo sempre encontrar a porcaria da equaçãozinha que me encontra qualquer tipo de área ou que me explica o porquê daquilo ser criado assim e não assado... E então os números complexos??? UI! Isso então....! Arte nas ciências! ou será que é ao contrário? Ou será que fiz mal a analogia? Whatever! A literatura é uma Arte, apesar de esta ser uma literatura muito pobre (por certo!) não deixa de se poder interpretar ao gosto do freguês!

Até próximos excertos excêntricos (indubitavelmente duvidosos de duvidar)! (9 de Febrero)

Bolacha Maria fala dos seus amores

2006-04-12T21:53:00.000+01:00

Peçoal! Eu cá naoum fasso erros de órtógrafía de porupózito! U próblêma é que de facto gosto de escrever no bom português. Então se a Real Academia Espanhola aprova o uso da palavra "esmoquin" na escrita corrente (e atenção! chegou mesmo a aparecer no rodapé do ecrãn num desses programas cor-de-rosa dum canal privado espanhol(!)), como é que eu não poderia traduzir esta palavra russa ao bom português, fora as linguagens virtuais ("kualker koisa kom kapa" ou "xobre tudo axim") e sem perder o seu significado original. Sim! Porque falta aqui qualquer coisa... Ah! Explicar o significado de "esmoquin": em inglês escreve-se "smoking", e designa um fato preto, onde o laço substitui a gravata, e que sai da traça para ser arejado em galas.

Anyway, "vodka" soa-me muito a brand mark. No entanto "vodca" parece-se mais àquele destilado de cereais que nos servem num bar quase às escuras, que pode ser de qualquer marca porque nem sequer lhes distinguimos o sabor como aos vinhos. E se já estão perdidos no espaço temporal nocturno, até vos podem servir aquela do LIDL que tem um caixão no rótulo porque a vossa única preocupação é ter o copo cheio...

Para quem quiser alargar o seu leque de sabedoria: www.clubedavodka.com.br

Excursão ao CCB. Tequilla por Vodca.

2006-04-12T21:21:00.000+01:00

Estou a programar ir ver a exposição da Frida Kahlo por 2ª vez. Soube hoje que o filme vale muito a pena ver, por isso tenho de lá voltar, assim também aproveito para me despedir talvez definitivamente daquelas telas...

Os bilhetes são a 5€ cada mas se levarem cartão de estudante (para quem tenha) fica a 2,5€, e se comprarem um passe com as outras duas exposições (uma de design e a BES Photo) se estiverem interessados e acharem que vale apena fica ainda mais barato.

No que diz respeito à exposição, pareceu-me curta e enganadora, visto que disseram que estariam "varios" objectos pessoais da artista expostos quando o único que havia (e nunca tirando valor e apreciação ao que estava exposto) eram tres vestidos e o seu diário. Dos 200 quadros estavam 26, poucos dos mais importantes (que pena!), e diga-se de passagem que estão muito mal iluminados, e tendo em conta que a maioria das telas são pequenas e cheias de minuciosidades relevantes, era imperativo aprimorar na iluminação. No entanto consegui saciar algum do meu enorme desejo de ver ao vivo a obra pintada pela mão da artista. As fotos são em grande quantidade pelo que serviu para compensar alguma da desilusão.

Fora isto, adorei como qualquer criança que pouco ou nada tem e que se contenta com um simples carrinho de madeira artesanal. A minha paixão pela obra e vida da pintora torna irrelevante qualquer que seja a crítica grosseira e cinzenta.

Podem comprar o guia que custa 2,5€ ou levar o vosso livro da TASCHEN de casa, embora ache importante darem uma boa leitura antes de se aventurarem a precorrer as páginas do mesmo para trás e para a frente cinquenta vezes.

Bolacha Maria e o seu primeiro mergulho em Vodca Tangerina

2006-04-12T11:32:00.000+01:00

Pois é amigos, aqui estou eu de novo a dar o ar da minha graça por outras bandas. É que gostei muito de ter criado aquele Space do MSN, mas por causa da porcaria do meu firewall não consigo meter para lá fotos, e por isso decidi fazer mudanças para outro bairro. Mas não pensem vocês que venho para aqui mostrar-vos as minhas parveiradas! Desta vez quero que se esforcem um bocadinho mais, e em vez de irem directamente cuscar fotos, quero que parem para vislumbrar a literatura por excelência - a minha, condecorada com requintes de estupidez, regada com filosofía barata e com taquicardias de pseudo-intelectualidade.

Como é o meu primeiro post, deixo-me de devaneios, ficando só "a modos" de vos dar as boas vindas!